С обидой ли, надеждой ли, мечтами...

Ты так устал. От жизни. От людей.
От чувств, сознательности, нервотрёпок…
Ты тщетно, но пытался стать добрей
К тем, кто пришёл к тебе с соседних тропок.

Ты говорил: «Пред Богом все равны.
Интеллегентно дикие людишки,
Мы жертвы своей собственной войны,
Прочитанной в какой-то глупой книжке…»

Ты тосковал по морю и степям,
Приснившимся тебе всего однажды,
А после… ты устал твердить: я сам -
Ты просто понял: это всё неважно.
Неважно, почему ты снова здесь
С фальшивою и сахарной улыбкой,
И никому неважно, кто ты есть,
И то, что ты имеешь на ошибки
Какое-то там право… или лево…
Не частности важны, а результаты!
И никому нет никакого дела,
Что на тебе давно броня и латы,
Надетые неопытной рукою,
Но твёрдо, прочно и без колебаний.
Ты стал мужчиной, слепленный судьбою
Из горечи и разочарований…

И ты молчал, печальный и серьёзный,
Готовый на войну и на обманы.
Ты знал, однажды будет слишком поздно,
Но а сейчас, как видно, слишком рано.
И ты один не смог бы изменить
Того, что создавали мы веками…
И принял ты как данность: надо жить.
С обидой ли, надеждой ли, мечтами.


Но, как и прежде, думаешь о ней -
Не от любви уже, а по привычке.
И ты устал. От жизни. От людей
И от того, что вновь промокли спички…


13/09/2005