Мы рождены. Вопрошающий взгляд в темноту…
Иглы по телу взамен беспокойных снов.
Пульса отсчёт, разрывающий тишину,
Тонет в огне не обретших значения слов.
Время, мелькая немой монотонностью лет,
Крылья сожжёт и земные укажет дороги.
Мы побежим, коль иного стремления нет.
Мы благодарны судьбе, за спасённые ноги.
Вихрем закружит штампованных дней суета,
Мечемся все между пряников и кнутов.
Вовсе не важно, мишень ты или стрела,
Выход всегда в тишине земляных дворцов.
Споры ведем, отмечая остаток лет,
Будде служить, Аллаху или Христу…
Если о смерти забыл – ты уже не поэт,
Вставший на путь, изначально ведущий к концу.
12.09.2005
Фатализм
© Copyright: Дмитрий Щербаков, 2005
Свидетельство о публикации №105091200342
Свидетельство о публикации №105091200342
Рецензии