Мысли о любви

А может быть она и существует?
В ночных огнях, в следах на мостовой.
А может быть любовь всегда ревнует?
К другой любви, неискренней. Сухой.

Вполне возможны сотни вариантов,
А может тыщи, нам лишь лень считать.
Кому-то блеск колье из бриллиантов,
Кому-то дети, а другим кровать…

Мы под одним названием нетленным
Находим груз разрозненных вещей.
И упиваясь качеством вина любви отменным,
Не замечаем глупых мелочей.

И не приходят нам на ум Шекспира строки,
Когда целуем вечность на губах.
И стоит только лишь раскрыть свои пороки
Ответом будет крыльев ночи взмах.

Любовь она как небо многогранна.
Живёт в таких местах, что не вообразить.
Теряет, ищёт и находит постоянно.
И лишь глупец ей смеет возразить.

Писать стихи о чувстве так нелепо,
Строчить поэмы, оды восхвалять.
Мы любим, точно, хоть порой бываем слепы.
Находим, ищем и опять вольны терять.

Пишу без смысла. Я пишу от сердца.
Имею право выложить как есть.
Во мне любовь, как в тёмный замок дверца.
Их много. Мне самой не перечесть.

Вот так рождались строки о прекрасном.
Никто не понял, впрочем мне и не хотелось.
Хотя считаю не был труд напрасным,
Душе мечталось, а бумаге не терпелось.