Мозаика

Я живу незаконченной мозаикой:
Недособранная робкая юность.
И смальты кусочками маленькими
Моя рассыпана сущность.
Из синих и желтых кусочков
Моя собрана вера,
А зелеными искрами сочными
Брызгают обиды первые.
Я себя охраняла: не тронь!
Я сама собирала узорчики.
И только в его ладонь
Я ссыпала все кусочки.
До крошечки. Я доверила
Всю смальту до самой крошечки.
Не то, чтоб очень ему верила,
Но любила. Совсем не немножечко.
И он пальцами своими смуглыми
Больно мои камушки зажал.
Я испуганно глазами глупыми
Просила обратно – не отдал.
Я, нежно целуя подушечки,
Пыталась разжать, вызволить,
А он собирает, не слушает.
Такого насобирал – не вымолвить!
Пощечиной камушек каждый
Кидает на прежнюю гладь.
Оказался он художник неважный,
Каких еще поискать.
Соберет – самому не понравится.
Вот в чем уверена, так в этом.
Воспеть не получится – избавится.
Не стал художником, куда ж ему поэтом!
Меня забросит в чулане маленьком.
И он забыл, и все забыли.
...Но на его ладонях моя смальта
Останется несмываемой пылью.