Передо мною надменные, злобные лица.
"Родине" оду поют. Мажут грязью мой дом.
Передо мной - патриоты культурной столицы.
Им не приходит на ум рассказать мне о том,
Что люди есть и в нищих местах отдаленных.
Жизнь для них - бритва во взмахе, с блеском по острию,
И, отскочив от их душ, безысходностью закаленных,
Мигом в капусту изрубит бисквитную душу мою.
Пыжиться не прекратит патриот нарисованный,
Видя не дальше проспектов своих городских.
Я же поеду домой, малость исполосованный,
В летней надежде оправиться после ранений чужих.
Кошмарный сон
© Copyright: Исай Приморский, 2005
Свидетельство о публикации №105090900315
Свидетельство о публикации №105090900315
Рецензии