К лету потускнела зелень,
Скошена с полей трава.
Трудно мне в такое время
Для стихов искать слова.
Вырезать бы это время
Вон из всех календарей,
Пока не проснулся демон
Из сожженных солнцем дней.
Я закапываю пиво
В ослабевший организм,
Пульс ступает сиротливо
В незаконченную жизнь.
Опустить бы тело в землю ,
Натянуть холодный пласт
И за целую неделю
Ничего не написать
к лету потускнела зелень
© Copyright: Сем Крестовский, 2005
Свидетельство о публикации №105090800316
Свидетельство о публикации №105090800316
Рецензии