Лето, и время читает мораль
Шлепают губы о лавочку будней
Где же ты светлый, обещанный рай?
Где с голубою каемочкой блюдо?
Некогда сесть ни на час, ни на миг
Что это - руки, прилипшие к мясу?
Ну ничего, я почти что привык
Как продавец, продающий колбасы
Пальцы скользят по осколкам мечты
И разрывают стальные оковы
Волосы дыбом, вспотевшие лбы
Нет, для любви мы с тобой не готовы
Мы не готовы перечить судьбе
Вышло все так, как могло бы случиться
Ты накричала и я не в себе
Не суждено нам с тобой подружиться.
Несовместимость
© Copyright: Мойша Козлевичч, 2005
Свидетельство о публикации №105090700795
Свидетельство о публикации №105090700795
Рецензии
