осень скул и промоченных небом лбов,
волосы-пряди в жестокости игр
не стары, не новы.
мне страшно, и
сдавленно: «вывернуться!» - перекрести.
обреченность бессильна. и даже любви
вздохи коверкают лист. мой бел
город: я сослепу не разберу,
был ли он. красочен. темени нет.
взгляд безнадежного,
последней пометой которого
ляжет не ночь, не утро, -
стерилизованно белая плешь –
лысина заезженного маршрута.
пробел
© Copyright: Плёнка Бензинная, 2005
Свидетельство о публикации №105090600165
Свидетельство о публикации №105090600165
Рецензии