Не день, не два, а много лет
прошло за сто последних дней.
Я триста раз давал обет
Уйти, простить, забыть о ней.
Пятнадцать раз я убегал
на край земли встречать весну.
Я неоднажды изменял
себе с собой. Я на ходу
менял года на сотни встреч,
влюблялся чаще чем любил,
навылет сердцем брал картечь
и воскресал, и горько пил...
Но вот столетья улеглись,
опала пыль с усталых ног.
Мы снова встретились, нашлись
на перекрестии дорог.
Стоим немые, как тогда,
ловя в смятеньи взгляд и вздох.
Одни. Вдвоем. Глаза в глаза.
Ни рук. Ни снов. Ни губ. Ни слов.
Пусть каждый чувствует в груди
смятенье чувств из тех времён.
Все прошлое. Другие мы.
Ты - не она. И я - не он.
Не мы
© Copyright: Павел Ярилин, 2005
Свидетельство о публикации №105090601389
Свидетельство о публикации №105090601389
Рецензии
Да, жизнь - не плёнка синемы.
Не отмотать уж. Мы - не мы!
Всё вроде хорошо - нашлись, но...
Время - очень жестокая субстанция. Я это представлял и раньше, но Ваше стихотворение (удачное ещё и по форме) заставило снова задуматься о тщете встреч со старыми привязанностями.
Удачи!
Бибр Бибарадум 08.09.2005 23:37 • Заявить о нарушении
Не отмотать уж. Мы - не мы!
Всё вроде хорошо - нашлись, но...
Время - очень жестокая субстанция. Я это представлял и раньше, но Ваше стихотворение (удачное ещё и по форме) заставило снова задуматься о тщете встреч со старыми привязанностями.
Удачи!
Бибр Бибарадум 08.09.2005 23:37 • Заявить о нарушении