Сентябрь-05

Она привезла с собой дождь…теплый, еще не смелый
Я отворил двери осени юной, рыжей… опять... неумелой.
Я (снова Я, это вечное) растворялось в абсенте и водке
Я, снова Я, в опаленной водки порохом глотке.
Она привезла мне дождь. Боги, что я могу дать взамен?!
Я?! – это много чего! Я – это жизнь… или Я – это смерть?
Однажды, я вырвусь из этого плена. Хотя, он давно и не плен…
- Однажды…Когда?
- Тогда, Когда будет кто-то, что даст мне что-то взамен…
Тогда я умру от скуки, как белая теплая моль…
Как тысячи поцелуев…Как…Как? Как?! Как, ставшая белой, алая кровь.
- Нет. Эта девочка приходит ко мне, когда…я на исходе
Это моя Осень! Моя! И я не отдам ее никому!
Ни тому старику, что просит милостынь, ни той тетке с авоськой,
Ни старику и ни тетке, ни трудному подростку, умоляющему «дать на чебурек»…
Ни лучшему другу, ни ушедшей любви, ни, даже, матери или отцу.
Никому. Эту осень я сам должен потрогать. Пройти по ее жухлой траве. Поймать ее желтые листья. Открыть в нее дверь. И не отдать никому. Ни смерти, ни жизни, ни трогательной первокласснице в белом фартучке…И даже своим богам…не дать к ней притронуться, прикоснуться. Никому. Оставьте меня рядом с ней…Я и желтое мясо листьев. Я и кровь, бегущая по корням. Я и смерть лета. Я и рождение Рыжей.
- С первым сентября тебя!
- Вас - так же…