Судьба

В квартире пахло сургучом и нафталином,
Тебе писал я ни о чём в письме недлинном:
Что красным бархатом закат укутал небо,
И солнце, словно самокат, скатилось в небыль.
А небыль эта ни бела, ни разноцветна,
В ней нелюдима ты была и безответна.
Я ждал письма, смотря в окно, как на картину,
Где в уголке паук смешной плёл паутину.

Пейзаж картины представлял метаморфозы:
Зима, весна, жара, дожди и вновь морозы.
По небу птицы – то на юг, а то обратно,
А я писал тебе, мой друг, неоднократно.
Пушистой шапкой кошка спит, тебя не чуя.
Я же забыть тебя хочу… Забыть хочу я.
К чему вся эта маета? К чему сомненья?
Ведь ты давно уже не та, плевать на мненья.

Тебя для нас, я знаю точно, кто-то пишет.
И этот Кто-то звёздных далей много выше.
Ты то податлива, то чересчур капризна,
Во взгляде этом и любовь, и укоризна.
От яркой северной звезды так мало света,
А я писал, марал листы, но без ответа.
Осталось время коротать в пустой квартире,
Где пахнет горьким сургучом и тихо в мире.

Я налетаю, как на риф, – на ребус рифм.
Пытаясь тщетно уловить сомнений нить.
И безрассудно повторяя: «Если бы…
Ах, если бы я не зависел от судьбы…»

30.07.2005 г.