Прогулка

В вагоне скучном перечитана газета.
В рюкзак запрятано вязанье до поры.
Ах, осень пылкая — любимица поэта!
В лесу на совесть потрудились маляры.

Искусно, как в кино, подвешен крупным планом
на паутинках шатких солнца барабан.
Сквозь музыку лучей идти нам за туманом
туда,
        где празднично расцвечен «балаган».

Как вихрь озорной, драчливое веселье
в траву сбивает с ног двух наших шалунов.
Ещё живые листья в шалой карусели
слагают гимн огню из недоступных слов.

Случайно вырвавшись из вязаного плена,
упрямо спорит с ветром прядь твоих волос.
Твоя рука в моей… Что бренно? Что нетленно?
Ответ прочесть пытаюсь на стволах берёз.

И вдруг невдалеке, как будто шрам, — окопы
и обелиск в молчанье елей на бугре.
Здесь плавилась война в июле жарком,
                чтобы
безоблачно синело небо в сентябре.

Серьёзным становлюсь и обнимаю сына,
гордясь задумчивостью детского лица.
О сокровенном говорит со мной Россия,
и нет земле моей ни края, ни конца.

1978–2005