Земля — мешок, и хоть размеры
Его огромны, шил в мешке
Не утаишь. Икотник серый
Торчит в песчаном бережке.
Сосна ажурная с обрыва
Вниз головой на пляж речной
Свисает. А под ней красиво
Блестят былинки сединой.
Подсохну и пойду купаться,
И мокрый — я, увы, не гусь —
Опять лежать и любоваться
Своим сокровищем вернусь.
Цветочек мой растет на кочке,
Как пух на голубом крыле.
Все превращается в цветочки,
Что похоронено в земле.
Икотник книга вторая из цикла Травы
© Copyright: Спящий Поэт, 2005
Свидетельство о публикации №105082900260
Свидетельство о публикации №105082900260
Рецензии