Европейский коктейль...

Альпы ... тут можно и лететь по дороге у самого подножия гор, словно раздвигая их в разные стороны нашим автобусом, ловко проскальзывая вперёд, встречая при этом на пути приветливые зелёные прозрачные кристально чистые ручейки, бегущие рядом по белым камушкам; и влетать в туннель, попадая в темноту с бесконечно мелькающими лампочками; и лететь высоко над макушками елей, словно пролетая на самолёте низко над землёй и наблюдая под собой облака и туман, упавшие в расщелины синих гор. А потом снова окунаясь в бесконечные туннели, проглатывающие наш автобус вместе с несущимися мимо нас автомобилями. А потом поворот, и мы уже оказываемся на новом горном уровне: слева - по-прежнему остаются горы, а справа – раскрывается взору «проваливающаяся жизнь», утопающая долина с бегущими изумрудными ручейками и свисающими водопадами, вечерний жёлтый закат с чёрными полосочками туч ... как это возможно? Такова природа Альпийских гор! Завораживающая, ужасающая и красивая!!!

Всё немного кувырком

Перевернулось сознание, «Даже не верится,
Осень холодной дорогою стелится...»
Перевернулась я с боку на бок,
Солнце скатилось за жаркий восток.
И понеслась по дорогам крутым,
Там, где пыталась я всё изменить,
По серпантиновым длинным путям,
Мыслями светлыми в небе чертя ...
Горы застлили весь солнечный день,
И провалилось сознание в тень.
Дымчатость облак упала под низ,
«Хочется вместе быть...», это каприз.
А за горами мелькнула луна,
Быстро проплыла и скрылась, «Пока!».
Дикость вершин, ускользающих ввысь,
Гордо промолвила слово «Забыть.»
Тихий ручей, прожурчавший вослед,
В косы заплёл уходящий рассвет,
И отворил двери в ночь-темноту,
Эхом проносится вновь «Не могу...»
Перевернулось здесь всё кувырком,
По проливному дождю босиком.
Жёлтый закат с чёрнотою проник,
«Можно ли что-то ещё изменить?»
Горы раздвинулись, дверь отперта,
Быстрой дорожкою движет судьба.
«Даже не верится, в горле комок...»
Над провалившейся жизнью у ног ...

***

«Венеция!!!» - с таким возгласом проснулось сознание. Это город «гондол и поющих итальянцев». Это оранжевато-розоватая дымка на фоне бледно-изумрудных волн. Маленький малыш, голосящий так звонко, словно будущий оперный певец. Его голос был слишком силён и эхом ударялся о стены венецианских домов. Это бесконечные сувенирые лавочки, усыпанные венецианскими масками, кружевными зонтиками, знаменитым муранским стеклом, бижутерией и всякой сувенирной всячиной. Это гондольеры в полосатых майках и белых шапочках с красной ленточкой, довольно смуглые с белозубыми улыбками. Это гондолы, на носах которых то маленький букетик цветов, то крошечный свёрток с прикреплённой запиской ... Это дома, отреставрированые «под старину», где даже шпаклёвка ободрана намеренно, словно путешествие в прошое. Это голуби, воркующие обо всём этом на площади ...

Недосягаемая незащищённость

Шелестит листьями ветер ... по-осеннему.
Шелестит душа в сердце ... по-весеннему.
Направление тянется дорогой ... на юг,
А сердце – к северу. Сдавленный стук.
Между противоречьями ... есть запутанность,
Не хочет мириться разум ... это испуганность.
Ветер срывает вуаль ... серпантиновый путь,
Девочка чертит мелками ... замкнутый круг.
За стеклянными ставнями ... нету дождей,
И кружатся над площадью ... сто голубей.
Бесконечность открытая ... страшно чуть-чуть,
И судьба неприкрытая ... не обмануть.

***

Мимолётный набросок о Монте-Карло

В импозантно-холёном Монако,
Так случилось, и я побывала,
И доселе искрящего вида
Я ещё никогда не видала!
Уступают дорогу машины,
Я гляжу на те марки наивно,
Мне и в голову даже не лезет
Это дорого или фальшиво?
Безупречно надетые фраки ...
Не пойму, и куда я попала?
В казино меня всё ж пропустили,
Хоть на вид и не очень богата.
Не играла, а только смотрела,
Как монетки безумно "хохочут".
И немного о чём-то жалела,
И ушла. От того, где грохочут.
И мне так захотелось на море
Убежать от всего дорогого,
Посмотреть на бегущие волны,
Половить что ли ветра родного,
И средь нескольких пальм и коровы,
Разукрашенной ярко красиво,
Я нашла вдруг "слезу Монте-Карло",
Это дождик заплакал игриво ...


Да. Это европейский коктейль с капельками красного Бордолино и терпкого Чианти, где воспоминания кружатся в своём запутанном порядке. Тишина, где горы покрыты голубовато-утренней бледно-фиолетовой дымкой, и сумашедшие капитаны катеров, с азартом носящиеся по озеру «с ветерком» и пересчитывающие нас как цыплят: не выпал ли кто случайно в воду во время очередного «па»? Это будоражит, возбуждает, встряхивает, выворачивает наизнанку, вливая обновлённые силы и оптимизм с зарядом бодрости, а потом ещё вдобавок окутывает приятным волшебством изумрудно-лазурной воды и манит снова и снова ... точь-в-точь как манящие пальчики заигрывающих на пристани улыбающихся венецианских «масок».

Из «Путевых заметок», август 2005.