К осени
Будет позже.
И по проспектам этого города
Иду без ложной скромности.
Сколько нас таких?
Пропавших в стенах, под чёрным знаменем.
Сколько нас таких?
Написавших золотую повесть дождя заранее.
А я знаю, что такое стучать в бетонную стену.
И знаю, что такое приходить к финишу первой.
Не думаю, что слово «вечность» здесь применима,
Мой дом превращается в серую могилу.
И нет времени, чтоб вспомнить остывшие минуты.
Последняя осень оказалась весёлой штукой.
Как ствол у виска, сентябрьский дни
В последних похоронках лета,
В смертельном выстреле весны.
Свидетельство о публикации №105082800026
Дарья Гусарова 30.08.2005 00:40 Заявить о нарушении