Выстрел! Солнце потемнело.
Вроде жив... Бежать! Бежать!
Капли красного на белом,
Льдом затянутая гать.
По следам борзые стелют
Над поляной быстрый бег,
Где тот, кто меня дострелит,
Где он, этот человек?
...Не хотел, сказали надо,
Граф-де хочет пострелять,
Граф посмотрит сонным взглядом,-
"Больно мал! Давай опять!"
И опять свистит загонщик,
Теребя устало плеть,
А над тихой зимней рощей
Выбирает жертву смерть...
Выстрел! Солнце потемнело,
И уже нет сил бежать.
Капли красного на белом,
Льдом затянутая гать...
Охота
© Copyright: Сергей Лысенко, 2005
Свидетельство о публикации №105082700533
Свидетельство о публикации №105082700533
Рецензии
