12

Двенадцать последних, мучимых сомненьем,
Спесивых и наглых, но слишком живых,
Не чувствуют крови, не знают презренья,
Спиваются ради желаний простых.
Двенадцать несчастных, последние числа,
И так бесконечны великих мечты.
И их отрицанье на небе зависло,
Двенадцати в небе зависли мосты.
Двенадцать ужасных, противных и мерзких,
Сведенных в могилу их жуткой стезей,
Забыли последних недавно известных,
Там боль оросив справедливой слезой.
Двенадцать не чертова дюжина – правда,
Двенадцать столь странное в жизни число.
Ни помнить, ни знать никому их не надо,
Но все вспоминают о них все равно.
Двенадцать… так любят 12 поэты,
Писатели любят, используют часто,
Но кто же признает, что правда все это?
Тогда я писала все это напрасно.
Двенадцать воскресших, но жаждущих смерти,
Уставших от вечных мечтательных грез.
Никто им не сможет, конечно, поверить,
Оставив следы только высохших слез.
27.02.05