Мысленно забившись в угол
Ты думаешь, что будет после
И одиноко среди кукол
И почему-то ломит кости
Ты смотришь в белый потолок
И одиночество растет
И редкой мыслью умок
На жизнь твою тупую жмет
И пусть не жмет
А даже давит
Не ярок свет, не гибко тело
И мысль редкая мозг плавит
Вся жизнь как будто белым мелом
15,11,2003
Сон
© Copyright: Ира Шеллис, 2005
Свидетельство о публикации №105082601478
Свидетельство о публикации №105082601478
Рецензии