Пост-фактум

Ну и что написать, даже книжка тонка,
Так и я все оставила: грусть, сожаления,
Но пока я дышу, я хочу хоть маленько,
Дать себе разрешения, подобрать все слова.

А слова ни о чем, ведь все прошлое - заводь,
Но уже не потянет и оно в глубину,
И я знаю уже, что все новое – старость,
Но все таки рифму я сложу не одну,

И рассказ мой не вечен, хоть и тема былая,
Мой рассказ ни о том, что случилось вчера,
Я уже не страдаю, свою грусть умножая,
Я уже не такая какая была.

Я могу ровным тактом пусть свой долгий измерить,
Я могу, не лукавя, ставить точки над i
Хоть могу повториться, но всё тут же исправить,
Я могу не бояться, что не поняли вы…

Вы, а что же вы знали о моей прошлой жизни?
Жизнь, которую мне приходилось делить,
Умножать, вычитать, многоточия ставить,
Пусть неправильно где-то, но уже не забыть.

Да и это к чему? Я была многословна,
Многослойна как торт, Я жила вне границ,
Я любима была – так считала порочно,
Из судьбы, как из ткани, не вытянешь нить.

И вот стал он отцом моей дочки, кровинки,
И вот стал он как веха, как ступор в судьбе,
И остался на век для меня человеком,
От которого память не избавит уже.

Так случилось, сложилось, не прошу я прощения,
Я не сетую гневно, я судьбу не виню,
Да, упертая я, да, упряма с рождения,
Но свою уж судьбу, как смогу, проживу!