По Встречной...

я не редактировала этот рассказ. Пусть ошибки будут моей правдивостью)

Он сидел на скамейке. Она – на его коленях. Близился сонный рассвет, но до утра было ещё далеко. В её тёплых глазах светилось небо, ещё чуть-чуть лунное. Он смотрел на облака. Она – в асфальт. Мимо проходили непонятные ранние люди, пролетали птицы. А он и она всё сидели. Такие холодные и неподвижные, такие бесчувственные и неглубокие….
Прошёл час. Её глаза потухли, луна исчезла. Она встала. Он посмотрел на неё и уставился вверх. В этом было что-то…
Утро проснулось. Она села на асфальт перед ним, положила голову ему на колени и заплакала. Он смотрел в небо, он видел в нём что-то. В серый город приехало солнце , или приплыло, или прилетело. Его лучи осветили её глаза.
-Карр, карр! Слышишь, слышишь! Вороны летают! Как я! Я тоже к тебе прилетела! – прошептала она.
-Не сходи с ума. – крайне нравственным голосом сказал он.
-Да хватит! Хватит! Замолчи, Замолчи…
Было в её глазах что-то незабываемое, такое лёгкое, ранимое, но стойкое. Она держала себя в руках, но это было не просто. Она вытерла слёзы со своих щёк.
-А как тебя зовут?
-Тебе не надо знать моего имени – я ничего с тобой общего не имею.
-Ну что ты за человек? Только что ты был таким тёплым, нежным…
-Хватит! Я ухожу. Меня ждёт жена.
Он встал и ушёл, а ветер прошептал ему на ухо свою грустную и непонятную песню. Он обошёл площадь и вернулся на скамейку.
Прошло 3 минуты. Его взгляд как-то смягчился. Она посмотрела в асфальт и прошептала:
-Мне тепло.


Они увидели друг друга 6 часов назад.
Он сидел на скамейке и писал c фонариком в руке. Она бежала по площади, вся в слезах. Он смотрел в листок бумаги, она увидела его:
-Я красивая? Нет? Как нет? Как? – кричала она ему издалека.
Он не слышал её. Он писал.
Она подошла к нему, села на колени.
-Нет? Ну скажите! За что не я ? За что? Я плохая? - она стала бить кулаками об асфальт, - У меня нет рук? Да нет. Руки есть! Клянусь вам, есть!– она встала, - И ноги есть. Видите? Видите?
-Вы мне мешаете. Сходите с ума где-нибудь подальше. А я пишу! – сказал он хладнокровно.
-Ах вы! Бескровная тварь! Я несчастная! Я несчастная! Вы поняли? – кричала она, поднимая голову к небу.
-Да. Я понял. Отойдите.
-Но я никому кроме вас не нужна! – кричала она, - Меня бросили!
Он посмотрел в её в глаза. Они были полны боли, такой простой юношеской боли.
Она отошла. Она пошла дальше. Она искала что-то, или кого-то.


Прошёл час. Было темно,но над той самой скамейкой светил фонарь.
И вот опять появилась она.
-А что ты делаешь?
-Пишу. Пишу. А ты… Вы мне мешаете.
Он схватился за голову, Но она подошла очень спокойно, молча, сосредоточено. Она села рядом с ним, достала блокнот и начала писать. Он удивился, но продолжил работу.
Прошёл час.
-Слушайте, - начала она, -
Меня бросили,
Как тряпку,
В никуда ушла.
Ошмётки
Разлетелись. А заплатку
Не приклеишь на иголку.
-Нет. Это некрасиво.
-Опять вы меня обижаете! То вы не верите, что у меня есть руки и ноги, то вы не отрицаете, когда я говорю, что я некрасивая… Уже моя поэзия вам не по нраву!
-Да какая же это поэзия? Нет. Нет. Отойдите! За этот час, после того, как я встретился с вами, я не написал ни строчки! А завтра мне сдавать…
-И вам я не нужна…

Она опять ушла. Теперь – навсегда. Через полчаса он взял в руку листок, на котором написала она свои стихи. У него на глазах навернулись каменные и холодные слёзы:
Я одна в этой жизни –
Я любви не узнала.
Мне гадалка когда-то
Жизни путь предсказала,
Что я буду, как птица.
Как мечта на свободе.
Я свободна, вы правы.
И сейчас это модно…
Но мне хочется жизни,
Как у всех, с кем-то рядом.
И тогда в этом мире
Мне свободы не надо.
Он прочитал всё. Спустя полчаса он вернулся домой. Жена встретила его как всегда. Её непонимающий взглад заставил его задуматься. Он написал лишь одну строчку: «Прекрасная незнакомка» А на следующее утро он отнёс Её стихотворение в издательство…
А к вечеру он задумался: «Может мне надо изменить свою жизнь?»