Быть может, мы встретимся

 Быть может, мы встретимся...
 Вероятно, зимой...
 Скорее всего, случайно. В толпе прохожих... Будет идти снег.
 А, может, нет! Может, созвонимся накануне. Выберем место встречи. - Какой-нибудь уютный ресторанчик, неподалеку от центра.
 Ты будешь курить... Я помню, ты куришь.... такие... тоненькие... длинные сигаретки, они в переводе с английского означают "модный".
 Ты будешь курить и смотреть на меня. Мне будет неловко и душно, будут холодеть и мокнуть ладошки, будут краснеть щеки, будет сбиваться речь...
 Ты быстро станешь молчалив. Нам не будет весело.
И мне, наверняка, будет больно...

 Буду смотреть на тебя. Молчать. Вопрошать мысленно:"как ты жил?, что чувствовал?, любил ли? страдал?"
Ты не сможешь меня понять - ведь, ты давно меня не чувствуешь больше.

 Спросишь: "Соня, какое будешь вино? А, может виски с колой? или поужинаем? Голодна?".
- Боже!!!, и в голове пронесется сотня воспоминаний, сотня ассоциаций, позабытых инстинктов, затравленная страсть.
Как знакомо! Как раньше когда-то, в прежние времена.-
 "Спасибо. Легкий салат и виски со льдом. Колу отдельно."
- Боже!!! - какая пропасть. Сколько происшедшего, сколько пережитого в одиночку, а точнее без тебя. Я жила, стремилась, разочаровывалась, добивалась, терпела фиаско, радовалась удачам, зная, что тебе, по-большей части, это безразлично. Но ждала... И вот... рядом ты....
Но мы чужие. Неумолимо чужие.

Больно.