Поэты странствуют и мерят зимы веснами
И не до сна им всем. А мы без устали
Клянем судьбу свою незастекленную,
И суету сует – чтоб было пусто ей…
И мы в толпе одним все миром мазаны
Все движемся - но каждый в одиночестве.
И им кричим, что вовсе не обязаны
Любить поэтов глупые пророчества.
Их голоса теряются, но множатся.
И вот уже и с нашими сливаются.
Но мы - упрямые и толстокожие.
Но нам и это все не слишком нравится.
И проклинают их как заговорщиков
И забывают легче, чем отшельников
А те все странствуют по миру скоморохами
И умирают иногда по понедельникам.
Поэты странствуют..
© Copyright: Дивеечка, 2005
Свидетельство о публикации №105082401155
Свидетельство о публикации №105082401155
Рецензии
Жил с детства в мужике поэт.
Мужик тот жив,
поэт уж нет :)
С уважением,
Классик 24.08.2005 17:01 • Заявить о нарушении
Мужик тот жив,
поэт уж нет :)
С уважением,
Классик 24.08.2005 17:01 • Заявить о нарушении