он, наверно, позабыл меня, только мне, наверно, не забыть. Исчерпавшееся себя фраза. Прошедший год не дает мне покоя. Прошел год, а я люблю. Все говорят проходит, а когда? Кто придумал это время любви, разлуки?. Кто придумал рамки этой жизни, определенные ступени.
Наверно, жизнь мне преподнесла щедрый подарок – одиночество, злоба, обида…
не много, не мало – остаток.
Не грусть, не печаль, не вина.
Потеря – лишь жизни в задаток.
Одна и теперь не нужна.
За мной – переспелое лето,
Прогнившее памятью, ложь,
Не солнцем, а болью прогрето,
Прошло – и уже не вернешь.
Чужой и другая – на фото,
Одна и, увы, не один,
Лишь тенью на памяти что-то,
А что? Ты, увы, позабыл.
Не много, не мало, а лето,
Ни жизнь, ни весна, а обман
Потерян, и хватит об этом,
«наш» самый любимый роман…
не много, не мало
© Copyright: Гашкова Кузя, 2005
Свидетельство о публикации №105082300884
Свидетельство о публикации №105082300884
Рецензии