Мы знаем, он сошел с ума,
Порвались струны его жизни.
В нем есть мелодия одна,
Она для всех для нас беззвучна.
Его расстроен инструмент,
И он смеется отрешенно.
Среди прямых, шелкОвых лент
Он – лента выгоревшего шелка.
В нем все – случайности. Он сам
Не знает цен своих поступков.
В его душе сто тысяч ран,
Он ими жив сто тысяч суток.
И будто он нас всех сберег
Не видим мы его ошибки.
Как жаль, что есть один лишь бог,
Что он такой… Больной Великий.
Сумасшедший
© Copyright: Женщина Буковски, 2005
Свидетельство о публикации №105082301212
Свидетельство о публикации №105082301212
Рецензии
Замечательный стих. Но 7-8 строчки не выдержаны в ритме. Тяжко читать.
А на счёт смысла, тебе не кажется, что лучше вообще не верить, чем верить так?
Анастасия Сурусина 03.11.2006 11:24 • Заявить о нарушении
А на счёт смысла, тебе не кажется, что лучше вообще не верить, чем верить так?
Анастасия Сурусина 03.11.2006 11:24 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.