Смотрю на медленные стрелки,
Глаза от зноя как тарелки,
Остановился ход часов,
Не слышно даже голосов,
Такая мука ,озверенье,
Иду под душа омовенье.
Когда ж прохлада будет,
И дождь польет на этот зной?
В такой жаре и не писал бы Бунин,
Не шевельнул бы пальцем он .
Смотрю на медленные стрелки...
© Copyright: Людмила Герасенова, 2005
Свидетельство о публикации №105082201172
Свидетельство о публикации №105082201172
Рецензии