факт 04 le mien sher-ы потери

. . . . . . . . . . Из краткого обзора ответов на комментарии «корифеев» Артефакта
. . . . . . . . . . к произведениям автора

. . . . . . . . . . * To: Fell

***

Спорам гор не свернуть, - не пристало без нас - Магометов,
коль болезням равны и характер, и судьбы... увы!..
В артефакте* есть все: от Гомеров сквозь время... до Фетов,
с преисподних до стрел бесконечной искусств тетивы...

Вы не спорьте с собой, - спор в запорах порой не опрятен, -
коль болит голова, не глотайте вовсю «анальгин»...
Надо меньше серчать, хоть соблазн моих слов и приятен,
в артефакте* ведь я (слава Богу!..), творю не один...

Друг мой Fell, - проще суть, - без дрожжей не бывает опара;
пусть побродят мозги, - во хмелю, коль я трезв, есть нужда!..
В артефакт* я влетел, как орлёнок, - мне ворон не пара, -
коль поэзия – мать, ей, орлице, вся падаль чужда...

***

Вы близки как никто к смене тяглых на каждом постое,
но ваш резвый рысак упоён каблуком метастаз:
Жаль, - опять же слова!.. - не патрон, и не пыж, - холостое:
стрельбы пылью в глаза по пустой траектории фраз!..

Я приму на свой счёт все посулы в избыточность знаний... -
коль живём мы на бис, всё понятно кому-то!.. - авось...
Вы мне, к счастью, не рознь, - легче в принципе жить без признаний,
хоть и в примах летать, - где терниста вся жизнь, - довелось!..

Нравы, Fell, - не апломб, а цвета субъективности мнений!
Я лишь повод дарю обсужденьям досужих дилемм!..
Можно плакать в жилет, можно бить кулаком вместо прений,
но ни с тем, ни с другим не уйти от томящих проблем...

Смысл, коль есть, он сравним с райским садом в период цветенья,
если в теле душа, а в мозгах от безделья не плов...
Суть ясна, - Божьим днём! - вам её не затмить без затменья, -
не в лавровых листах аромат изрекаемых слов!..

***

Проще пареных реп кознью розней обхаять устои,
с чьих утроб рождены мы под небом... с крестами молвы!..
Всё бы так, да не так, - не сочтя ваш жаргон за святое,
согласитесь, что мы... Fifty - fifty, - не боле, - правы!..

Вы не антигерой тугоплавкий в руках сталевара:
хоть искусство, как печь, мы в мартенах горим не дотла...
Коль поэт, как руда, то стихи – что-то типа навара, -
сор с избы в нём метёт индикатор пера, как метла...

Эпитафию мне я приму, - жаль, она безвозмездна, -
попросив об одном: - Le mien cher*... слёз не надо теперь!..
Хоть на чувства я скуп, их во мне хоть бездонная бездна, -
коль я кану в века, это станет... потерей потерь!..

2003