Мой город славится оружием – оно приносит смерть.
И это неизменно под свинцовой тяжестью лет.
Пули отлиты, судьба поменяла ход,
В чей-то дом беда уже точно придёт.
И я не спорю, есть те, кто обязан умереть, но не мне судить,
А у близких тоже боль, им не объяснишь,
Что он чей-то враг, что он причинил/а может и не причинил/ много бед
И, по мнению государство его не надо беречь.
Кидают в ад, как приманку рыбе, забывая о том,
Что потом и на них найдут карательные силы.
Продадут всё оружие своему «лютому» врагу.
Станут святыми в таблоидах газет
С горстями золотых монет.
А пули уже пронзают время, отыщут тех, кого туда послали
Радостно сообщив, что в геройском бою пали.
Только родителям уже не объяснишь
Зачем столько крови пролил их сын.
За-чем?
© Copyright: Дарья Гусарова, 2005
Свидетельство о публикации №105082000234
Свидетельство о публикации №105082000234
Рецензии