Контуры

-Кто Вы? Вы врач? Зачем Вы оперируете меня? И...почему Вас не видно?

-Потому, что ты боишься меня видеть. Ты боишься быть мёртвым.

Всё кончено. И не с кем даже прощаться и некого даже прощать.
Просроченное и лишнее даже счастье под ливнем бежать без плаща,
Топча самолюбие худенькой грудью, до судорог плакать на людях.
Молить о прощении скудном, беззвучно метая мольбу свою к судьям,
Бездумно запутавшись в сути...несоответствие судьбам...
Мы разве художники с кистью? Мы разве артисты?
Тогда почему мы стремимся казаться невинными, чистыми?
Искримся манерами чинными перед чужими и близкими.
Так низко копируем истину, а в принципе - все эгоисты.
Но мы трусливо эти страницы альбома перелистываем,
И ищем места где мы смотримся добрыми и бескорыстными.
Искусно скрываем пороки под добродетелями, забеливаем акварелью.
Белеем от страха в наших постелях, если кто-то бесцельно стучится к нам в келью.
Мы жалкие дети, до последнего жертвуем правдой в угоду веселью,
Упорно не видя друг в друге чёрную морду первобытного зверя,
Ненасытно который лелеет идеи о славе. Желает и крови и денег.
Цинизм нам ценнее. Улыбкой весенней скрываем клыки его в пене.
И прячемся за тысячей образов, подобно дешёвым актёрам на сцене.
Кто мы на самом деле, если говорят не с нами, а с нашей лишь тенью?...
Мы не те кто мы есть в душе, мы даже не те кем чужие нас видят.
Мы - рызмытые эскизы в карандаше, нечёткие контуры в потрёпанном твиде.

-Почему теперь я вижу людей? Почему я могу смотреть им в глаза?
И почему они так...изучающе смотрят в мои?

-Потому что ваши тела умерли. Вам нечем больше скрывать себя.

Почему то, что кому-то я нужен не стало мне знаком небес?
Тогда бы я просто не умер. Не умер, а просто мой контур исчез...