Шалаши

Отстранённость во взгляде так больно пронзает,
Ты твердишь: «Всё как прежде!», но что-то ушло.
И осенний бульвар две больные души растерзает,
И не надо уж ждать, чтоб письмо к адресату дошло.
Были письма в стихах, а теперь лишь унылая проза,
Бродит в грустной улыбке, навек притаившись во мне,
И лишь возле окна на столе тёмно-алая роза,
Засыхая, напомнит о нашей ушедшей весне.
В этот миг мы с тобою пока ещё вместе,
Но горчит поцелуй, по привычке подаренный мне.
И во фразах уж нет той напущенной лести,
Начинаем искать мы с тобой утешенья в вине.
Нам судьба вновь и вновь преподносит отсрочки
На кусочки деля то, что было когда-то одним,
Вместе быть тяжело. Нам дойти бы до точки,
И забыть, и отбросить всё то, что когда-то
считалось родным.
Но мы оба не раз уж прошли через боль расставанья,
Забывали одних, привыкали к другим.
И терзали сомнением души в момент покаянья,
Но не верили в то, что когда-то придётся остаться одним.

А сейчас за окном, как и в сердце, унылая осень
Мелким дождиком сводит с ума нас в тиши,
И, в сердцах, мы однажды кого-нибудь спросим:
«Существует ли рай, или только одни шалаши?»…
23 августа – 8 сентября 2002.