С трибуны рвется вой,
Сто голосов кричит наперебой:
"Идите вон, товарищ Петя,
Сколь можно нам месить компот в мозгу?"
И щупленький дедуленька в очках
Переминается, зажав платочек в кулачках.
Ему кричат: "Идите вон быстрей!"
А он стоит, не зная
Сто мастей пред ним плывут.
И жирные, как хари у свиней,
Натруженные щеки
Привительственных путан,
И костеватые, с запавшими
Щеками лица дам,
И, искаженные гримассой злости
Прыщи на люицах юношеских.
Бам! Летящий помидор ударился о лоб.
Какой позор!
Не оценил народ
Сию правдивую речевку.
Зачитанную мной,
Товарищем Мацовко.
И что ж, что я простой колхозник,
Люблю жену, детей
И трех своих свиней?
Ужель я не могу
Поставить правду
Как у изголовка.
И показать все то,
Что важно мне.
Россию бередит
Сознание бессилья,
А вы сидите тупо вряд.
А кто же будет
Думать о России,
Когда таким, как я,
Помидоры в лоб летят?
Эмоции от одного выступления
© Copyright: Комбы, 2005
Свидетельство о публикации №105081800537
Свидетельство о публикации №105081800537
Рецензии