Распродажа вселенской глупости

Странно… сегодня впервые читал стихи своего отца… нет не те, которые попадались раньше… в газетах, журналах, черновиках… а отрыл в своих, вечнобеспорядочных россыпях бумаг, блокнот… даже не блокнот, а общую тетрадочку стихов… ранних стихов своего отца, которую не нашёл почему – то раньше. Написано, видимо в самой его молодости и переписано заботливой рукой мамы… тогда ещё, очень молодой моей мамы…
И, что?
Полная идентичность тем… отношения к жизни… природе, вообще к окружающему миру… к этим бесконечным дорогам в никуда…
Вот только… у него всё чище… светлее… веры больше, что ли?
Страна, видимо другая была… верили люди не только в деньги…
У меня же всё гораздо прозаичнее… жёстче… страшнее от своей безысходности…
Кого же из нас раньше сломала жизнь? Тебя, в твои шестьдесят два или меня, в мои убитые на смерть и растоптанные сорок два?
Помнишь, лет двадцать назад ты мне, как - то сказал: «Андрей, никогда не бросай писать… ты стал писать лучше меня»?
А лучше ли, папа? Ой, вряд ли…
Ой, как хорошо, что ты сейчас смотришь на весь этот жизненный бред сверху…
Слушай, помоги мне её встретить, а? Прошу тебя, папка… ты знаешь, о ком я… тебе там всё виднее…
Поезд в никуда…
Даже уехав из дома… я полностью повторяю твой путь… судьба?
Или время тоже по кругу?
……………………………………………………………………………..

О, как не хочется писать… как же не хочется опять размышлять на тему «встретит она меня или нет»?
Это уже выходит за рамки разумного, но рука, повинуясь этой тупой сердечной силе… неразборчиво… сама… что – то чиркает на листке…
Так приехала она или нет?
Ещё вчера, садясь в вагон и размышляя об этом… душа, была уверена процентов на девяносто, что приедет она… а дальше… с каждым километром пути, с каждой станцией, с каждой остановкой эта уверенность всё гасла и гасла…
Вчера ночью, мои букмекеры поставили бы пятьдесят на пятьдесят…
И вот, с утра (а спал ли я вообще?) встав, вдруг ясно осознал, что мои акции
понижаясь и понижаясь, дошли до критической отметки…
А дальше?
А уже к Питеру подъезжая… стало просто очевидно, что рухнуло всё…
А, выйдя на перрон…я уже точно буду знать, что всё…
Финита. Ноль. Приехали… поезд дальше не пойдёт…
Здравствуй, Питер! Нет её… да и не могло быть… сказка закончилась…
Можно будет, конечно ещё проиграть в мазохизм… позвонить сестре… пойти в интернет – кафе, попытаться выяснить причину, а не найдя, естественно, её следов тупо побродить по городу…
Но ответ то себе всё равно дать придётся… и неутешительный ответ…
Не могла она здесь быть!
Не могла!
И все причины, типа, работа, муж, семья, ребёнок, билеты, время… сведутся к одной, элементарно простой фразе: «Этого просто не могло быть!»
Ты, вообще её выдумал… ты – кретин… влюблённый кретин… вдруг поверивший в счастье…
Ты – кретин! А это звучит гордо!