О поэтах

Я Лирой, в принципе, доволен:
Негоже на судьбу роптать!
О чём хочу – писать я волен,
И даже есть кому читать…

Мой стих прошёл уже обкатку,
И кое-где стоит тавро:
Не раз я попадал в “девятку”,
И от друзей имел ”добро”!

Но Слава, как капризная погода:
То дождь, то солнце, то густой туман,
То радугой сияет с небосвода,
То вдруг уйдёт, почувствовав обман…

Не лёгок труд поэта, однозначно:
Стихи, как дети, требуют души!
А на душе – не каждый день прозрачно,
Но ты ведь на “работе”, так что, друг, пиши…

А критика? Не вздумай отмахнуться:
Она, как спрут – обнимет и задушит!
Не каждый ведь способен увернуться,
Она вам быстро жар души потушит!

Вот так поэт и существует:
Как будто ходит он по лезвию ножа!
Он души наши рифмами врачует,
Чтобы от сытости их не изъела ржа!!

Покой опасен – он чреват застоем:
В болотной жиже мало кислорода,
А с пролежнью в душе – чего мы стоим?
Таков портрет морального урода…

Поэзия в России – наш душеприказчик:
Мы без неё, как голый на морозе!
А пушкинская рифма – как образчик,
С которой мы подходим даже к прозе…

Я пра-пра-правнук русского поэта,
Косноязычный продолжатель рода:
Во мне видна ещё его примета,
Которая и движет мною…а не мода.

Я вечер длинный посвящаю вам-
Моим друзьям – бумаге и перу:
Я обращаюсь мысленно к словам,
И осторожно пару подберу…

Мы словно в рифму: ты и я…
Мы внешне не похожи, но в душе созвучны!
Я – только половинка от тебя,
И мы, поэтому, близки и неразлучны…

Я без тебя, как без воды, засохну…
Будь я хоть трижды зачарованный Нарцисс,
Я без тебя, как в космосе, оглохну
(Вот это будет для тебя сюрприз)!

Поэтому, когда звучат рулады,
Мы словно ощущаем магнетизм:
И родственные души ждут услады…
И это никакой не спиритизм!

Душа к душе, как строчка к строчке,
Подходят, иногда, на веки!
Подходят до последней точки,
Вливаются друг в друга, словно реки.

…А дальше – ждёт нас Океан:
Он символ бесконечности…
Нам надо только рядом встать,
Как на пороге вечности…