Дорога

Мне надоело притворяться,
И алкоголем портить кровь!
Зачем выдавливать по капле
Левостороннюю любовь?

Года несутся нам навстречу,
И мы не знаем то мгновенье,
Когда, по замыслу Судьбы,
Лоб в лоб случится столкновенье!

Ты видишь на обочинах кресты?
Они на каждом километре!
Тебе сегодня повезло:
“Камаз” промчался в миллиметре…

А вот лихач летит вперёд,
Стихи, как семена, бросая:
Он колею свою торит,
И не нужна ему чужая!!

Я же, пока, бегу трусцой,
Цветы поэтам возлагая.
Дорога, хоть и не асфальт,
Но утрамбована, родная!

Уж полпути я пробежал,
Устал, конечно, запыхался,
По ходу многое терял,
Лишь только опыту набрался.

И вот всё чаще, пыль глотая,
От топотУщих впереди,
Приходит мысль одна шальная:
А не свернуть ли мне с пути?

Хочу как Он, по первопутку,
Навстречу утренней прохладе,
Помчаться, грудью нараспашку,
В своём истерзанном наряде!

Вперёд, к Вершинам неизвестным,
Что так чисты и светлолики!
А вдруг на имени моём
Сиять Их будут радужные блики…

Историю творят первопроходцы!
Потом по следу их проложат магистраль,
Но, как всегда, кому-то всё неймётся,
И он, свернув, опять уходит вдаль…

Его походка что-то мне напоминает,
И я кричу: “Постой!!” ему вослед.
Но он не слышит, почему-то, и шагает
Моей походкой…в восемнадцать лет!