Сквозь ветки сирени, по грозовому небу
Плывут побеги предлетней лени...
Ни невской печали, ни повода к радости,
Все тихо, как в омуте, в девичьей слабости...
Побудь сомнением, рассветным воздухом,
Коньячной горечью, конским волосом...
Под подушкой лавандой, в шкафу скелетом,
Предлетней лени погребальным склепом...
Забыв отрывочное волнение,
Перелистав фотографий ворохи,
Проступишь дрожью на шею, под локоны,
Забыть не смею, о том, что дорого.
И телефонными разговорами
Развлекаем себя неистово,
Открыто, с востока на все стороны,
Грозовыми каплями мерим просторы мы...
Не поймешь, не излечишь, наверное
Навсегда останусь загадкой,
Неизменно живя лирикой,
Упиваюсь скрипичным осадком...
Избранному
© Copyright: Наташа Франколин, 2005
Свидетельство о публикации №105081700841
Свидетельство о публикации №105081700841
Рецензии