Одиннадцать

ОДИННАДЦАТЬ

* * *
Слезаю
 с подмостков
 июльского слома,
До кончиков пальцев
 окутан
 жарой.
Исходит,
 журчит,
 торопясь незнакомо,
По камешкам русла
 уснувшая
 кровь.



* * *
Ливня пасти тысячно разверзлись,
Липким солнцем иссушило травы,
Стынет синим стоном поднебесье,
Полдень омрачен горячим ветром.



* * *
В акварельно-жидком своде
нерожденная луна
шелестением изводит
сыплет пылью льна
рассыпает под мостами
ног известий испытаний
отражения свои.
Перелился клич излома
снова муравьи
не найдут дороги к дому.
Очертания затерты
тени втоптаны в песок.
Стрекозиные увертки
в карий волосок
паутиной свет сковали
изувечили в овале
и тугая темнота
не пускает сны и тени
свистами с моста. . . .
. . . . . . . . .



* * *
Мелькают литеры луны
в размахе пенных строк прибоя.
Их разобрать сумели трое,
и те решили, будто сны…
Один: «Дыхание стены…»
Другой: «Забрел на поле боя…»
И третий: «Хохоча и воя,
скатились толпы с вышины…»
Один: «Тиха ночная заводь
там, где змее лишь в полдень плавать…»
Другой: «Ведь мы окружены…
Дан перед смертью роздых краткий…»
И третий: «Ветхую палатку
заполнят люди-валуны…»



* * *
Танец рук на закате
тени пальцев объятий
добрый кров паутины
сосен плотные гривы
всё – на камне рисунок
словно ока обломок
свет невидимой воли
виден насквозь ладони.



* * *
Отдохну травинку в сторону –
Одуванчик будет мой,
Двумя пальчиками сорванный
И в короне с бахромой
На ладони белой розовой
Синий синий городок
Ветром, крышей изборожденным
С неба падает цветок
Сквозь снега многострадальные,
Что, не знающие сна,
Ткут пелёны погребальные,
И сияет белизна.




* * *
Встала обида в силах
Даждьбожа внука,
Слово сокрыла – было
Стиснуто в руку.

Замок ль это был, - а то замок, -
Несть хлопоту!
Сидя, внимал голосам он,
Кивал шёпоту,

Помня: допрежь бывали
Камни – алмазом:
Пальцы, паля, как сталью,
Резали разом.




* * *
И пусть сиянья косятся мне вслед
и велегласно булькают собаки –
я вскрою их прогорклые бараки,
пушистой плесенью, как бархатом, одет

И закружит над Харьковом буран,
Ивановку и Салтовку сметая,
а вот Гора: Холодная, пустая
изрезана, изрыта рвами ран

Не псы дорогу эту протоптали,
да и была дорога ли у них…
Нейдет расшитый бисером шутник
на зов огнепалительных баталий