жизнь в бокале...

Хрустально-пурпурный бокал с кагором... Чувство, что на тонкой ножке - собранная по каплям человеческая кровь, вязкая и терпкая...
Глоток за глотком...
Ппробка еще не высохла и пахнет вином... Марочная набивка, узор по кругу...
Свеча... Оплыла, воск не застыл - горячий, обжигает пальцы... Глиняный подсвечник, мощь земли и частичка огня... Прирученный огонь...
Перо выводит черной тушью абстрактные рисунки на белом листе... Где-то здесь разгадка... Совсем близко...
Пальцы в туши, рука дрожит... Лист уже не чист, совсем не чист... В изломе линий четко угадаю твое лицо... Глаза следят за каждым жестом...
Взмах - и кроткий огонек на конце свечи перекинется на лист... Моментально сожрет его, схватит... Уже пламя буйствует... Открыто окно, яркое пятно летит вниз... деревянный стол, свеча, тишина... одиночество бывает впрок...
В бокале едва шевельнется пурпурная жизнь...

Имиру... 17.08.2005