Писатели

И вот, я начинаю писать свой рассказ. Начинаю.
Я встретил на улице знакомого, старого приятеля. А он, вдруг, взял, и… оказался другом. Настоящим. Он принес свои рассказы. И я понял - друг. И пока я читал его красивые рассказы – он – сходил и принес мне 256 кубов оперативки. И мы выпили водки. Много. А теперь он спит. И мне – хорошо. И я не знаю: утро или вечер. А мне – все равно хорошо. Хорошо от того, что мы жили-жили, рядом, через дорогу, встречались-здоровались: «Как дела? Чего нового?»… Все такое…и, вдруг, я встречаю его в тот самый момент, когда мне (и ему) эта встреча была просто необходима. Нужна до боли в костях, до зубовного скрежета…И я читаю его рассказы. Он – мои. И пьем водку. Курим сигареты. И ему звонит любимая девушка. Девушка, с которой недавно расстался. И болел…А я и сам был болен. Моя любовь, моя любовь затаилась где-то в сердце…где-то ...И мне звонит она. Из далека далекого….Я сам ее туда провожал. Туда. Мог бы поехать с ней…не смог. Не стал…
- Прости, я не смогу сегодня встретиться с тобой…Я встретил одного человека…Сижу и читаю его рассказы…- говорит он своей любви, - не могу. Давай я позвоню тебе завтра…
А она – бросает трубку. Но потом, конечно, она перезванивает.
 мы тупо говорим…говорим…говорим…
И завтра я не пойду на работу…Завтра я – никуда не пойду… «Я – весел и пьян»…голос Шклярского… А Кирилл говорит: «Не работай нигде. Пиши. Ты – ****атый писатель. Я давно не встречал…не читал таких…»
- Кирча, а чем я за свет платить буду?
- А он тебе нужен?
И мы ржем. И снова – водка. И какое-то сало…редиска и хлеб…И завтра я никуда не пойду…Ты прав, мой друг…
- Я бухал всю ночь….И мне это понравилось