Последняя

Пусть я не прав, пусть не лишен оков,
Пусть я не пьян, и не пишу стихов.
Почем мне знать, что будет завтра днем?
Я просто сплю, и вижу сны о нем.

И, как всегда, по утренней поре,
Заря займется вновь, как следует заре,
И этот ход не в силах отменить
Не вы, не я, и так тому и быть.

Не всилах внять заре, чтоб повернула вспять,
Она займется вновь, ей на меня плевать.
Она подвластна вся лишь гласу высших сил,
И что ей до того, что я ее просил.

И что ей до того что у меня внутри,
Что не хочу, чтоб город мой гасил свои огни,
Ведь днем опять я окажусь один в людской толпе.
Их равнодушие и страх осточертели мне.

Им все равно что я стою, курю у фонаря,
Им все равно куда иду и кто мои друзья.
Похолодели их сердца, слезой не отогреть,
Из-под очков глаза в глаза забыли как смотреть.

О ты, поющий музыкант, рождающий покой,
Ты много видел, знаешь сам, как тяжело порой,
Как тяжело быть одному в глухой толпе людской,
И как прекрасна и нежна бывает ночь весной.

Как хорошо бывает с ней наедине бродить,
И кое-что ей рассказать, и кой-о-чем спросить.
Средь зелени густой идти, и ни о чем болтать,
И, заглядевшись на луну, немного помолчать.

О, мой почтенный музыкант, ты людям свет несешь,
И на вокзале детворе ты песни продаешь,
Так спой же, я прошу тебя, последнюю одну,
Лишь только кончится куплет, и я тогда уйду.

Уйду с мотивом в голове, пьянящим как вино,
Уйду, и не вернусь назад, так было решено.
Не возвратить вчерашний день, но завтра будет ночь,
Ее зову, она одна лишь в силах мне помочь.