Ничего не принимала глубоко,
Вечно по поверхности скользила,
Стало трудно, смылась далеко,
Лучше бы другого полюбила.
Ничего не принимала горячо,
И в стихах нет, в общем, ничего.
Длинная, унылая строка,
Как давно некрашеный забор,
Проза лишь осталась на века,
Все же остальное – просто сор.
Но жива, но сохранилась,
Едет снова в Питер, Боже мой,
Где один знакомец застрелился,
Тот повесился, а эот спился
Но по-прежнему тот город ей родной.
Все же, все же что-то написала,
Может быть, кому-то помогло,
Вот и в антологии попала,
Здесь не скажешь – просто повезло.
Ирине Владимировне Одоевцевой 1901-1990
© Copyright: Эрнст Саприцкий, 2005
Свидетельство о публикации №105081500734
Свидетельство о публикации №105081500734
Рецензии