Ода Б. Окуджаве

Булат, бывало за работой,
Стихов выковывал булат -
Живописал он нежной нотой
Москву родную и Арбат.

Жизнь окупил свою стократно -
С ним все на "ты", а не на "Вы".
Он памятник воздвиг булатный,
Ведь песнь и стих его живы!

Нам не осмыслить Смерти ребус -
Мы ей назло поем стихи...
Ушел "последний" твой "траллейбус",
"Всю ночь кричали петухи."

Ты первый бард страны Советов,
Поэт, писатель и певец,
Ты сын лирических куплетов,
Ты песни авторской Отец!

Не зря родился в день Победы,
Что добровольцем добывал -
Не пел ты будничные беды,
А предлогал свой идеал.

Тебе была упреков сотня,
Что "злобы дня" не замечал,
Еще за то, что ты сегодня
Нашел во Франции причал.

Хотя и выйдет ода в оде,
Но шлю я той стране салют,
Где одаренная находит
Интелегенция приют!

И хоть обидно для державы,
Что тех людей не удержать,
Но стих и песни Окуджавы
Все будут ей принадлежать.

"Пока земля еще вертится",
Пока несут тебе цветы,
Пока твой стих летит, как птица,
Жив идеал твой - жив и ты!