2000г. Не пишется...

Не пишется, не то чтоб темы нет,
Не то, чтоб кончилась музыка из-за моря.
А страшно мне, что из прошлых лет.
Мы окунулися в такое же ведь горе.

Не думал я, что буду так слагать,
Что будет стих рассказом в стиле «гладко».
Поверьте мой читатель, что от строф таких
Мне, так же как и вам, не весело и гадко.

Что делать мне, стрела ведь точно в цель.
Цель на земле – Россия с красным цветом.
О! Если б я не мог не быть поэтом,
Тогда бы я закрыл к поэтам дверь.

Но я поэт, нет музыки сложней.
Сложней чем в рифме описание дыханья.
Сложнее чем любовное признание,
Сложней пройти в иголку, в щель.

Вот это труд быть проклятым и славным,
Быть отчужденным от царевых от ворот.
Слыть гением, слепцом, шутом забавным
И жить наперекор обидам в перечет.

Но как же жить, когда плетут пасквили,
Когда в сердцах пылает месть – закон,
Когда ведут поэтов родных и любимых,
Ведут в расстрел, ведут на эшафот.

А после нас, поэтов, восхваляют,
Текут издания забавной старины.
И нас от жизни просто удаляют
Надгробием стальным для тишины.

А мы не можем вам сказать потом: «Не лгите!»
Вы лжете, что язык наш обратим,
Вы лжете, когда в будущем творите,
Сказав, что прошлое, когда мы жили, просто дым.

Ох! Как печально в Русии то жить,
Когда Россия - Мать нас, гениев, рождает.
Где сотни топоров голодных и рабов
Нас тихо по ночам на плахе убивают.

Не можем жить мы в вдалеке России,
Нам Бог с высот определил судьбу.
Отечество нам горькая судьбина,
Отечество нам царское село.
 2000г.