26 August 2004

В печали дни – летят как птицы,
А красота теряет цвет,
Порою хочется напиться,
Забыть о том, что ты поэт.
Отдать сомнениям желанья,
Разбить окно, в котором ночь,
И не гореть от ожиданья,
Своё бессилье превозмочь.
Найти потерянные смыслы,
Проснуться утром, стать другим,
Уйти, чтоб снова возвратиться,
К мечтам наивным и смешным.

Как надоела эта страсть,
Она сведёт меня с ума,
Подняться, чтобы вновь упасть,
Молчать когда кричит беда.
Писать стихи, сжигая время,
И плакать ночью как дитя,
Тонуть в унынии и вере,
Жалеть других, корить себя.
За что же это мне досталось,
Неужто я настолько плох?
У всех своя дорога в старость,
Всем поровну отмерил бог.

Согреет душу вдохновенье,
И ночь минутой пролетит,
В ней, я забуду на мгновенье,
О той войне, где был убит.
Раскрашу всем героям лица,
Отдам им часть своей мечты,
Подняться в высь, чтобы разбиться,
Коснувшись края высоты.
Я не могу оставить это,
И кто бы, что не говорил,
Глаза безумного поэта,
Иначе видят этот мир.

26 August 04