Приходит осень, молотом судьбы
Готовит шпалы для отбытья в зиму.
И лишь цветы осенней кульбабы
На скошенных откосах. Мимо, мимо
Проходит жизнь. Уже горят костры,
Сжигая мусор летний. А ночами
С небес как будто рушатся миры —
Метеориты бледными свечами
Проносятся, рисуя параллель
К откосу кульбабы, поникло спящей.
А поутру холодную постель
Газона оправляет дух бодрящий
В лице почти весенней желтизны,
Открытой солнцу, позднему, но все же
Желанному. И греясь у стены
Гранитной городской, как в мягкой ложе,
Цветок сидит, давая опылить
Себя ожившей мелочи. И зною
Последнему верна паучья нить,
Послушно возлетая над землею.
Кульбаба книга первая из цикла Трава
© Copyright: Спящий Поэт, 2005
Свидетельство о публикации №105081300550
Свидетельство о публикации №105081300550
Рецензии
Красиво....Люблю стихи с описанием природы.
В них чувствуется сам автор, его восприятие мира.
С уважением.
Тер-Азарян Григорий 13.08.2005 12:35 • Заявить о нарушении
В них чувствуется сам автор, его восприятие мира.
С уважением.
Тер-Азарян Григорий 13.08.2005 12:35 • Заявить о нарушении