Как странно

Как странно,
Что пишется гладко,
Лишь только в печали,
Когда сто несчастий,
Мне черти пригнали,
Когда невозможно
И ясно подумать,
А только писать
И не знать,
Что придумал.

Так пальцы скользят
По привычке давнишней,
А мысли летят,
И держать их
Нет смысла.
Зачем убивать,
То, что рвется на волю,
И то, что томится,
В душе как в неволи.
И раз, уж, так вышло,
Тебя рядом нет,
Придется письму,
Излагать боль свою.
Хотел бы я просто
С тобой говорить,
Тобой любоваться,
И страстно любить,
Но ты уплываешь,
Как бод-то мираж,
Вот вижу тебя,
Но достать, ну ни как.
И вроде бы это какой-то пустяк,
Его пережить сможет каждый дурак,
Но что-то не эдак,
И что-то не так,
И я попадаю
Снова впросак.

Словно тень,
Ведь ее не обнимешь,
Лишь прижаться к ней можно поближе,
Да и глаз ты ее не увидишь,
Не обидишь,
Да разве же тень обидишь.

А с тобою,
Совсем другое,
Хоть и призрачна ты,
Но с живою душою.
И обидеть тебя,
Мне никак, ну, нельзя,
Потому и робки
Все деянья мои,
И скорее всего я умру от тоски,
От того, что тобой дорожу,
Потерять, ну, никак не могу.
А для счастья-то надо не много,
Поддержать в начинаньях другого,
И стремиться к всеобщему благу,
Но призналась ты мне,
Что любить, ты меня не любила,
И не сможешь,
Так ты говорила...