А, может быть, правда...

 Сергею Иванец

А, может быть, правда, Серёга,
что жизнь, как фрагмент бытия,
никчёма, пуста и убога?
По мерзкому миру скользя,
вползая в пространство и время,
мы, словно слепые щенки,
ползём, весь наш путь – лишь потери.
А чувства – лишь слуги тоски.
Но мы не согласны! Мы рвёмся
куда-то зачем-то быстрей.
Лишь в памяти боль остаётся
от глупой никчёмности дней.
Зачем мы живём на планете?
Зачем мы умеем хотеть?
Мы все – бестолковые дети.
Нас всех ожидает Смерть.
По-разному – лёжа в кровати,
поднявшись навстречу свинцу,
от боли рыча в медсанбате –
придём к одному концу.
Я знаю, Серёга, я знаю.
Но я не согласен с тобой.
Барахтаясь в пьяном угаре,
душа всё же рвётся в бой.
Фантазия лепит картины.
Мячи забивает «Спартак».
Сапёры снимают мины.
И где-то таится враг.
И кровь первобытным жаром
вскипает. Всё та же дверь.
Ну что ж. Заходи. Пожалуй,
природою созданный зверь.
Момент – он достойней века.
Есть дни подлиннее, чем жизнь.
Секунда творит человека.
Ты должен.
Обязан.
Держись!

4 ноября 1987 года
19 СЗ