Слог летит как стреляная птица,
Слог поёт как страждущий орган,
Слог зовёт пойти и похмелиться,
Слог нальёт пенящийся стакан.
Ритм слегка нагреет самогонки,
Ритм попросит выпить за него,
Ритм помашет мне, уйдя в сторонку,
Ритм уйдёт в обилище богов.
Рифма даст свою понюшку хлеба,
Рифма братски хлопнет по плечу,
Рифма пальчиком укажет мне на небо,
Рифма дунет воском на свечу.
Может быть, весь мир мне только снится –
Может, истина забытья всех светлей?
Может быть, мне следует разбиться
О стакан непознанных страстей.
Может, мне послать созданий к чёрту:
Рифму, слог, размер и похвальбу,
Может, написать о том, что стёрто,
Может, встать и выйти на борьбу?
Может быть. Но не сегодня. Слишком
Уж призывно пенится стакан,
Мыслей нет. Ползёт одна мыслишка:
«Умерла, не видя истины, строка…».
Смерть строки
© Copyright: Алексей Козлов, 2005
Свидетельство о публикации №105081101591
Свидетельство о публикации №105081101591
Рецензии