Будто кто-то, слепой и бездомный...
по земле без надежды скитается
и пугает своими стонами...
Это осень. Ноябрь начинается.
В окна ветер жестко упрется
и на ноте одной дребезжит.
Будто тоже с тоской клянется,
что никак он не убежит
от любви, как от низкого неба,
по стеклу в волнении бьет;
и ее виновника требует –
но не слышит тот и не придет.
Свидетельство о публикации №105081001422