Ты далеко. На связи – мрак,
С тоской бисквитной перемешанный.
И только проводник помешанный
В кишке вагона за пятак
Готов прогрызть десяток вен
И сухожилий двадцать с хвостиком…
На полустанка ветхом мостике
Ютится лета дынный плен.
На выдохе – твои глаза,
На вдохе – дозировка вымысла,
В котором поле желтой примесью
Мне душу норовит терзать.
И ты настолько далеко,
Что непристойно петь во здравие
Того, кто выдумал заглавие
Для чувств, зашитых глубоко.
Тоска
© Copyright: Ольга Бурова, 2005
Свидетельство о публикации №105081001211
Свидетельство о публикации №105081001211
Рецензии