Одна из самых мелких трав,
Растущих в городе повсюду,
Она в глаза не лезет люду,
Не тянет шею как жираф,
На полвселенной лепестки
Не норовит пустить. Цветочки
Ее — что желтенькие точки —
Весьма их гнездышки узки,
И тесно, бедненьким, снопком
Сидеть, наверное, в таком
Вместилище. Однако, кто-то
Мельчайший пролезает к ним
И опыляет — за работу
Не просит славы аноним.
И с мая до октябрьских мраков
Средь пустырей и буераков
Цветет безвидный сей малыш;
И, словно дерзновенный шиш,
Показывает пуха шарик
Всем тем, кто где-то выше шарит,
Не видя под ногами мышь.
Крестовник обыкновенный книга первая из цикла Трав
© Copyright: Спящий Поэт, 2005
Свидетельство о публикации №105080900125
Свидетельство о публикации №105080900125
Рецензии
