Закатными лучами небо греет
Бульвара твердокаменную спину.
Нетрезвый бомж в смешной ушанке преет,
И треплет трехнедельную щетину.
Проходят стайками высокие девицы,
На них взирают парни с интересом.
В бокале пиво темное томится
Пока мечтает, глядя в даль, повеса.
А ты вдвоем идешь со школьным другом,
Шагами меряешь расплавленный асфальт.
Стоят в тени подростки полукругом,
В ушах слегка звучит вечерний альт.
И хочется случайно только взглядом
Ее глаза вдруг вырвать из толпы,
И постоять минут пятнадцать рядом,
И может даже подарить цветы.
И может быть поймать ее улыбку,
И отпечатать в памяти момент,
Когда она возьмет на руки скрипку
И звуки нежные раздарит инструмент
Всем тем, кто на скамейках отдыхает,
Тем, кто проходит мимо, не спеша.
О том, как хороша она не знает,
А скрипкой говорит ее душа.
Скрипачка
© Copyright: Екатерина Клюева, 2005
Свидетельство о публикации №105080800976
Свидетельство о публикации №105080800976
Рецензии